Retrato do Artista quando Velho Ladrão

Estava um calor infernal, os pobres dos bichos mal se aguentavam nas canetas e as suas bolsas minguantes tal como cada uma das nossas nalgas, faziam crer que só existíamos da cintura para cima. Perturbante não é bem a palavra. De tudo nos tinha acontecido, até mesmo a serpente vermelha nos minou o caminho, pobre 32, foi-se o camelo, vai-se a pé, cheira a chulé...
Foi então que no horizonte monótono vi, e sem demoras pergunti:
- Já chegámos, Ali? (eu por acaso detesto sésamo)